Corsi e ri(n)corsi storici

L'autunno scorso con Cinzia abbiamo fatto il nostro viaggio di nozze in Irlanda. Alla nostra maniera (ovvero, partenza decisa due giorni prima e, conseguenti casini nella preparazione di itenerari, valigie, abbigliamento, etc., etc.). E come spesso ci capita in questi casi, dal marasma generale è scaturito un viaggio bellissimo, pieno di musica e, incredibile a dirsi, di uno splendido sole!
Otto (troppo pochi) meravigliosi giorni nella nostra terra d'elezione a bere Guinness e a sentire musica. Il nostro cuore l'abbiamo lasciato a Ennis, un paesino sulla costa occidentale dell'isola, dove esistono davvero i pub in cui la gente si mette a suonare per la gioia di farlo e non per far contenti i turisti. Che, a dirla tutta, a Ennis sono ben pochi.
Insomma, tra gighe, reels e pinte di birra scura mi è venuto in mente un parto catartico risalente a uno dei miei periodi così così (anzi, sul merdoso andante). Correva l'anno 1997 e davanti a una Stout su un tovagliolino di carta scrissi esattamente così (rullo di tamburi, please):

Sfoderano artigli aguzzi
Le candide mani ora in rivolta
E della tua effigie
Fanno brandelli.

Ti chiederei
Che cosa ci fai nei miei sogni
Chi ti autorizza
A tormentarmi.

È come un morbo corrosivo
Quest'incubo ricorrente
Che tu mi cerchi ancora
E io non ti allontani...

Credo che oggi ti potrei far del male:
Tutto l'amore che provavo
Galleggia adesso su un lago
Schiumoso e nero come una Guinness.

L'amore è come una birra scura:
Più la bevi e
Più ti chiedi
Perché cazzo l'avrai ordinata.

Oggi non condivido più l'assunto finale, ma mi dà sollievo poterla leggere con un sorriso.